Maria Cristina, primera parte- De la serie: Mujeres-

Desde que la retaron a meter el dedo en el orificio de bala de un muerto cuando tenía diez años fue temeraria. Le paró la caña a su joven retador y hundió el dedo índice, sin ascos ni pucheros, en el hueco del corazón del bandolero, uno de tantos malosos que llegaban con los pies por delante a la Alcaldía del pueblo en aquellos días sangrientos. Sus compañeros (todos niños) la miraron con asombro y reverencia, sin poder creer que esa pequeña mujercita se atreviera a tanto. El encargado, distraído en sus labores, no prestaba mayor atención a los revoltosos; de hecho, sabía lo que estaban haciendo y se hacía el loco porque, al fin y al cabo, era el único entretenimiento secular en ese moridero godo. Cuando sacó el dedo, todos aplaudieron y vitorearon su nombre: María Cristina, hija de un carnicero cachiporro, reina invencible de los muertos.

Su leyenda no se hizo esperar: que era la única que podía salir de noche a recorrer las calles con el animero sin convertirse en estatua de sal; que se iba al cementerio a hacerle trenzas a las momias que nadie reclamaba (eso sí era verdad); que se le podían pedir gracias y favores para que intercediera ante los difuntos (su madre no lograba ni que le hiciera el favor de ponerse un vestido); que cuando entraba en trance hablaba en lenguas misteriosas y lejanas que develaban los secretos del más allá...el mito se extendió hasta los pueblos vecinos en un tiempo inusualmente corto para una sociedad sin Internet. Tenía lógica considerar su inmortalidad, pues a los tres años sobrevivió al disparo accidental de su hermano mayor, que la persiguió con la pistola del papá cuando le robó unos mamoncillos.

Sin embargo, su fama de santa fúnebre perdió fuerza a manos, o mejor, en boca del padre Aguilar, quien se dedicó a pulpitear todos los días con duras consignas y promesas de fuego eterno a quienes siguieran alimentando tamaña herejía. Prohibió las romerías con ofrendas a la casa de la idolatrada, a pesar de que su familia nunca las recibía, por miedo al castigo divino y porque, honestamente, solo llevaban carne y de eso ya tenían bastante. La madre y los hermanos se consumían de la vergüenza en cada liturgia oyendo graznar al enfurecido cura y bajaban la cabeza en señal de penitencia, más por pena con las vecinas que con Dios. Suficiente tenían con el patriarca, montando borracho a caballo cada domingo y gritando en plena plaza principal: "!Que viva el partido liberal!", para además tener que preocuparse ahora por la más díscola de sus hijas.

Y ella ahí, sentada en la banca de la iglesia, no entendía el porqué de tantos remilgos; si la retaron, tenía que responder, más cuando el retador era ese niño monito con el que se peleaba siempre, pero que desde ese día la miraba distinto, como raro...y le gustaba.

21 de abril

Esa tarde, la pequeña Sofía aprendió a decir la palabra "cumpleaños". La repitió a borbotones, chilladita y risueña, a quien quisiera oírla. Su madre, emocionada,  la abrazó con fuerza y le dio un beso apretujado en la mejilla, sin dejar de sorprenderse ante el progreso de su hija, quien estaba avanzando mucho en la guardería. Luego, se levantó y siguió con sus quehaceres de mamá ocupada. La niña esperó un momento a que se fuera, corrió sin zapatos a su cuarto, cerró la puerta y apagó las dos velitas del pastel que Bunbún (su sirenita de trapo) le preparó para su fiesta sorpresa.

Un atisbo

Se escondió tantas veces como pudo, pero la realidad siempre la encontró. Se empeñaba en demostrarle que no había escapatoria, que por más que lo intentara nunca estaría a salvo de ello. Su timo se retorcía de dolor, la encogía, le reclamaba una explicación válida que justificara el daño que le infligía a toda hora y sin razón, pero ella no tenía ni idea del por qué.  Decidió entonces rendirse de una vez por todas, fluir, dejarse morir. De pronto iba al cielo y descansaba y veía a su mamá y se dejaba contemplar de nuevo y el ahogo desaparecería para siempre. Pero, al llegar, la hicieron devolver. "No es tu turno", le dijeron. Al regreso, ya no le importó nada nunca más, porque pudo ver lo que había al otro lado y sólo era más de lo mismo.

Cosmic Quickie

EL CAFÉ. La noche. La lluvia. La conversación. La risa. La mirada. La cercanía. La respiración. El beso. La suavidad. La lengua. Los dientes. La saliva. El sabor. La complicidad. La decisión. El taxi. El asiento de atrás. EL VIAJE. El deseo. Las manos. Las piernas. La falda. El pantalón. El cierre. El retrovisor. El taxista. El vouyerismo. LA CASA. La habitación. La ropa. El suelo. La sujeción. El cuello. Las uñas. Las marcas. Los senos. Las caricias. Las nalgas. La erección. La rudeza. La piel. El calor. La hondura. El descenso. El olor. El almizcle. El gusto. Lo dulce. Lo salado. Lo ácido. Lo que emana. Lo que despierta. Lo que resbala. Los ruidos. Los gemidos.  El ascenso. Los cuerpos. La entrega. El movimiento. La corriente. El ritmo. La exaltación. La transpiración  El que ofrece. La que recibe. El aliento. La sangre. La congestión. EL MOMENTO. Los espasmos. Diez segundos. La descarga. El manantial. Los oídos. La sordera. La conciencia. La pérdida. El olvido. La simbiosis. El bienestar. El sueño. ÉL: El amanecer. La angustia. El sigilo. La huida. El taxi. ELLA: La mañana. El despertar. La confusión. La aceptación. La cocina. El café. El periódico. La tranquilidad.

Tell me lies...

Los ojos son el espejo del alma. Al menos eso era lo que su mamá siempre le decía: "Cuando conozcas a alguien, Olivia, fíjate en sus ojos y ellos te revelarán todo lo que su boca no dice". Desde entonces, ella intentaba mirarlo a los ojos cada que podía para tratar de descifrarlo...pero nunca veía allí nada diferente de dos pepas verdes, brillantes y mentirosas. Aquel día en especial, sentados frente a frente en la sala de su casa, lo observó intensamente por varios minutos; él se dejaba, porque le divertía aquel ejercicio...jugaba con ella, cerraba los ojos, los giraba a lo loco o bajaba la vista para irritarla, para que tuviera que esforzarse más en su indagadora empresa. Después de un rato, se dio por vencida y decidió preguntarle sin rodeos: "¿Estás enamorado de ella?" Él levantó la cabeza y respondió, de inmediato y sin titubear: "Te juro que no, te quiero a vos" y la miró con esa ternura infantil y triste y le sonrió abiertamente, sin forzar el gesto ni apretar los labios. Ella le devolvió la sonrisa, llevó su cara hacia la suya con algo de violencia y le dio un beso mordido y anhelante: "Te creo. Yo también te quiero". Le dejó allí tranquilo leyendo el periódico y se fue al baño. Ya en la bañera, le prendió fuego a la carta que había encontrado esa mañana en el bolsillo interior de su chaqueta, en la que declaraba su devoción y amor eternos a Clara. Mientras tosía por el humo, la señorita Olivia pensó en la cantidad de mierda que se dice sobre los ojos, las miradas y el alma y en lo equivocada que había estado su mamá.

Un corazón amarillo

La señorita Olivia había esperado su llegada por varias horas. Sentada en el banco de madera del centro comercial, un prendedor de corazón amarillo en la solapa de la chaqueta, como le había especificado en el chat...le esperaba. Miraba hacia la izquierda y luego hacia la derecha, pero nada. Está que llega, se le hizo tarde, el trancón, el pico y placa...se decía, para calmar los nervios y embolatar la hedionda certeza de que la habían dejado plantada. Pero no. Por ningún lado aparecía Juan, de 1.80 metros, cabello castaño, atlético, atractivo, profesional, divertido, aficionado a la lectura y al buen cine y que vestiría pantalones caqui y camisa verde botella, marca Lacoste. Por ningún lado. Seguro la vio y se arrepintió...ella ahí, toda ridícula, rechoncha y necesitada, meciéndose adelante y atrás en ese banco incómodo, alternando las piernas del carrizo cada tres segundos. Pensó en las varices que se estaba ganando al hacer eso y de una descruzó las piernas. Pensó en la posición encorvada que adoptaba por momentos debido al cansancio y de una se enderezó. Pensó en su cabello, cuidadosamente cepillado para que quedara como al descuido y de una se lo repasó con los dedos. Pensó en su maquillaje, recargado y mal aplicado - no solía maquillarse en la vida real- y de una se frotó el exceso con la palma de la mano derecha. Pensó en muchas cosas, pero cuanto más pensaba, más anochecía y nada de Juan. La gente iba y venía, pero nadie se interesaba en ella, anclada allí, haciendo ya parte del mobiliario del lugar. Así que a las siete y trece de la noche se levantó, esperó algunos segundos a que sus nalgas volvieran a ser persona y se marchó a su casa. Había dado unos pocos pasos, cuando escuchó detrás suyo la voz cantadita de una niña diciéndole: "señora, se le cayó su corazón". La señorita Olivia volteó a mirar a la pequeña, de unos cinco años, que le extendía el prendedor amarillo - ahora ennegrecido con la marca de un zapato- como si esperara una recompensa y, hastiada, le respondió: "bótalo a la basura nena, que es la tercera vez que me lo pisotean esta semana".

Viaje al sur

Una pila de papeles en el escritorio. Cuentas de cobro, recibos y facturas. La señorita Olivia los escupió y los apretujó en un zurullo, con perrería; después se arrepintió y con mañita,  volvió a plancharlos con sus dedos ásperos.  No encontraba el que necesitaba por ninguna parte, qué se le haría. Ya estaba a punto de vencer esa letra y ella tan buena paga, que nadie dijera lo contrario. Echó cabeza y no recordaba la última vez que la vio, pero tenía claro que no había botado un papel tan importante porque siempre, todos los días con sus noches desde hacía nueve años, renegaba de ese maldingo trozo de cartón rayado. Y si, no le estaban cobrando directamente, pero ella igual pagó sus cuotas a tiempo...muchas veces dejando de comer, de dormir, de comprarse calzones y hasta de respirar para poder cumplir. Nadie la mandó a meterse en esa deuda, ella solita la contrajo y ella solita tenía que responder.

Sorbió despacio su café destapacañerías y se quedó mirando la taza mientras lo saboreaba. Siempre la reconfortó ver ese hilito de líquido oscuro que se desprendía de la marca de sus labios, emprendiendo un viaje en línea recta y sin escalas hacia el sur. Ojalá pudiera ella también irse nadando allí y ser absorbida, al arribar, por el portavasos de tela. Así por lo menos no tendría que pensar en otra cuota más, en la última, en la más difícil de pagar. Porque sí, se acababa la obligación pero también la devoción: ya no más desvelos, ni ropa prestada de las amigas, ni sobrados con galletas Saltinas; ya no más llorar por iliquidez, ni rogar para que le den placito (déjame hasta la otra quincena porfa), ni esperar en la puerta la llegada inminente del chepito, como una novia en celo. Nada de eso, nunca más; de ahí en adelante, la libertad. Aterradora.

Pendejo

Pequeño en el jabón
retozas,
sinuoso y desafiante,
en la barra oleosa
apestosa a glicerina y rosas

¿Cómo llegaste ahí? 

quizás extraditado de carnes más fálicas 

o tal vez escapaste,
aburrido,
del olvido al que mi cuchilla te tenía sometido

Mis uñas te arrancan cual pinza improvisada
!Pero no has de temer nada!
pues una mota espumosa,
fofa e indistinta,
será firme carabela en el viaje circular
hacia tu fluvial destino

Pequeño en el jabón,
ángel caído del cielo púbico,
único en su especie en un mundo aséptico,
no busques posada
en la vida láser, pelada,
de esta mujer aniñada.

Las personas curvas

Les comparto dos poemas- aclaro: no son míos, son del español Jesús Lizano, un autor que me gusta mucho-para que descansen  un rato de mis relaticos envenenados. Que los disfruten.

LAS PERSONAS CURVAS

A mí me gustan las personas curvas,
las ideas curvas,
los caminos curvos,
porque el mundo es curvo;
y me gustan las curvas
y los pechos curvos
y los culos curvos,
los sentimientos curvos
la ebriedad: es curva;
las palabras curvas:
el amor es curvo;
¡el vientre el curvo!;
lo diverso es curvo.
A mí me gustan los mundos curvos;
el mar es curvo,
la risa es curva,
el dolor es curvo;
las uvas: curvas;
los labios: curvos;
y los sueños, curvos;
los paraísos, curvos
(no hay otros paraísos);
a mí me gusta la anarquía curva;
el día es curvo
y la noche es curva;
¡la aventura es curva!
Y no me gustan las personas rectas,
el mundo recto,
las ideas rectas;
a mí me gustan las manos curvas,
los poemas curvos,
las horas curvas:
¡contemplar es curvo!;
(en las que puedes contemplar las curvas
y conocer la tierra);
los instrumentos curvos,
no los cuchillos, no las leyes:
no me gustan las leyes porque son rectas,
no me gustan las cosas rectas;
los suspiros: curvos;
los besos: curvos;
las caricias: curvas.
Y la paciencia es curva.
El pan es curvo
y la metralla recta.
No me gustan las cosas rectas
ni la línea recta:
se pierden
todas las líneas rectas;
no me gusta la muerte porque es recta,
es la cosa más recta, lo escondido
dentro de las cosas rectas;
ni los maestros rectos
ni las maestras rectas:
¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!
El baño es curvo,
la verdad es curva,
yo no resisto las verdades rectas;
vivir es curvo,
la poesía es curva,
el corazón es curvo.

A mí me gustan las personas curvas
y huyo, es la peste, de las personas rectas.

-Jesús Lizano

A LA MIERDA

Mierda, yo te saludo complacido

cuando sales patética y caliente

luego de abandonar en el crujiente

y alimentado cuerpo tu sentido

Nada, sin tu calor, se ve nacido

ni sin verse en tu espejo es inocente,

mierda, pues nuestro fin es tu presente,

desecho, no, sino vivir cumplido.

Es tu fermento el que transforma en huerta

un universo lleno de intestinos,

danza de lo cocido y de lo crudo,

porque sin ti la tierra es tierra muerta,

solos y muertos todos los caminos.

Mierda, madre común, yo te saludo.

-Jesús Lizano

Chat-ero

• Superdotado48 dice: nena dime tu nomvre verdadero
• Olivialove dice: Olivia 
• Superdotado48 dice: no nena, en serio para que nos konoxcamox mejor ok?
• Olivialove dice: en serio, me llamo Olivia
• Superdotado48 dice: bien, bien komo kieras y ke te gusta nena?
• Olivialove dice: una conversación interesante, una conexión mínima,  alguien que me estimule primero arriba, donde cuenta, y después abajo, donde es obvio
• Superdotado48 dice: ke te extimulen mmmm...yo te extimulo mami lo ke kieras, soy capaz de haserte venir hasta el infinito y mas aya con mi verga, soy superdotado
• Olivialove dice: mira, busco algo sexual pero no tan crudo, creo que no nos entendemos en...
• Superdotado48 dice: nena pon la kamara y te muestro ke soy grande
• Olivialove dice: ...eso. Superdotado, lee por favor lo que escribo antes de contestar, te estoy tratando de decir que no siento que haya empatía con vos...
• Superdotado48 dice: te vienes a chorros mami? yo logro eso en las mujeres ensallame
• Olivialove dice: creo que fue un error agregarte, de verdad discúlpame pero tu perfil es engañoso
• Superdotado48 dice: ke vaaaaaaaa perra kazquillera calientaguevos te disen caserola, pa ke te metes aqui si no vas a kolaborar boba frijida kagada andate pa un monasterio mejor ke estas en el lugar ekivokado komo davivienda!!!
• Superdotado48 cerró sesión
• Olivialove cerró sesión
• Olivialove apagó el computador
• Olivialove sacó a Pinky de su escondite en la mesa de noche
• Olivialove prendió a Pinky
• Olivialove amó locamente a Pinky
• Olivialove se casó con Pinky (hasta que dos baterías AA los separaron)
• Olivialove fue feliz para siempre    

                                                                                     FIN

• (Superdotado48 murió víctima de un ataque de insuficiencia ortográfica mientras chateaba, sentado en su estudio y agarrado con una mano a su verga descomunal y deforme; su bella e insatisfecha esposa dormía en la habitación contigua).

                                              

Geopolítica

Mucha tierra en el cuerpo

pantano en el sótano,

el centro en llamas...

Acallar los gritos no sirve.

Vivir es una opción que aún no elijo

Amargura chiquita

Me escribiré con veneno en el cuero

hasta que se pudra,

hasta que lo veas.

Entonces,

ya no importará más

Amor perfecto

En cuclillas le gusta más. Así se calienta más rápido, con tanta sangre agolpada de repente haciendo fiesta en su vulva. La lengua recorre la piel rasurada, plagada de pequeños comedones y de negligentes cortes de cuchilla. Siguiendo instrucciones, él se va hacia la esquina de arriba, hacia el pliegue que da la bienvenida a su terruño feliz. Ese terruño no ha tenido tapete de bienvenida desde el 2005  !jajaja! Vio eso en algún programa y le hizo gracia...aunque en su caso no aplica, si algo, ella se ve más bien como un lote en sucesión. Risa contenida, se tambalea un poco. Abajo, él protesta: "Ten cuidado, que me partes la nariz", dice el muy...concentración mejor.  Él dibuja ahora pequeñas espirales en el pliegue. Bendita lengua artista. Baja un poco, despacio y suave, pero sin tocar el clítoris, aún enterrado. Se mueve, sigiloso, en la vecindad de su botoncito de carne y lo roza, le sopla encima, como quien empaña una ventana con el aliento en un día lluvioso, para escribir después con los dedos. Calor. Le suda la nuca. Los dedos separan los labios colgaditos, templando todo a su paso, y exponen la piel resbalosa y tersa. Un dedo en forma de garfio se cuela en la vagina; fue brusco al entrar, pero se siente bien...incómodo y placentero a la vez, como una infección urinaria.

El botón despierta, al fin. Tanto roce, tantas espirales, tanto aliento lo vencieron. Ella, arriba, se mueve más veloz, más circular, más ardiente. Gime, suda y se moja desde el ombligo hasta el ano, como si hubiera dispuesto diminutos aspersores por allí. ¿A q u é  t e  s a b e? D I M E!, suplica, con voz mecanografiada. Él preferiría no responder, pero no lo dejará en paz hasta que lo haga. "Sabe dulce", resopla. ¿Dulce cómo? ¿Como chocolatina?, insiste ella. "No. Más ácido que dulce, como eres tú", responde, exasperado. Ella, arriba, apenas lo escucha y asiente con el culo; lo mueve adelante y atrás, aceptando aquello, cada vez más rápido, cada vez más profundo. No más pensar en nada. El botón, enrojecido y babeado, brota al fin de entre su escondite de piel y se expande en la boca de él, como un pene diminuto y pulsante. Expulsa también un chorro ámbar claro, incontenible y explosivo, que desborda la cama e inunda el piso. A lo lejos, escucha que gritan. Eso es todo. Silencio.

Minutos después del éxtasis, ella mira hacia abajo y no ve nada. Las sábanas empapadas y él no está. Unas cuantas tiras de piel quedaron en el lugar: lo disolvió con su amor mojado y ácido. Se sienta en la cama y suspira. Un final muy feliz.

Barcelona

La señorita Olivia se miraba en las vidrieras fragmentadas de aquel edificio frente al mar. Su cara de niña buena se partía en mil caritas diminutas y su cuerpo, menudo y desigual, aparecía huesudo en algunos de los ventanales y entradito en carnes, en otros. Se sentía como en una atracción de parque, en la casa de los espejos o algo parecido, así debía de ser aquello. Adentro la observaban, curiosos, pero ella no los veía, encantada como estaba con su pequeña coreografía de mil danzas acompasadas y graciosas...su ejército personal de coristas, todas igual de lindas y simpáticas. El paseo marítimo estaba casi desierto a esa hora, por lo que los transeúntes entrometidos no le preocupaban mucho y el mar, el mar la saludaba con un aliento salado y fresquito, llenando su piel y trabándola un poco. El sol, el sol en la mitad se cubría a ratos con una nube cercana- como tapando sus vergüenzas fulgurantes- y se desnudaba sin previo aviso, insolente exhibicionista celestial. Las gaviotas, las gaviotas, benditas escandalosas, volaban cerca de la orilla cortando el aire mudo con su quejido áspero. Una delicia de día. Sí que sí. 

De repente le hablaron a ella, a la señorita Olivia; eran varias voces al mismo tiempo, por lo que en principio no logró entender nada. Dejó de bailar y escuchó atentamente: murmullos...algo sobre entrar...entra ya, es hora, eso decían. ¿Quiénes eran? ¿Entrar adónde? El lugar estaba solo ahora. Quedaban ella, ella y sus coristas de espejo. Tampoco podía oír a los del interior del edificio desde allí, menos si hablaban entre murmullos. Intentó continuar su danza, pero insistían, insistían, entra ya, es hora, entra ya, es hora...empezó a cabrearse, empezó a sudar, empezó a ¿desvariar? el porro que se fumó por la mañana era regular y sólo le había dado dos pitazos, así que no podía ser eso. Se olió los sobacos, a lo mejor tanto baile la había deshidratado -snif snif - no era eso tampoco. Pensó en preguntar a los del edificio, pero entonces se dio cuenta de que sus sandalias blancas de tiritas estaban pegadas a los tablones de madera del piso. Parálisis fría, parálisis pálida. 

Las voces se tornaron impacientes y seguían reclamando nosequé. Las oía, las oía y la impaciencia la invadía también, quería darles gusto para que la soltaran !Pero qué carajos,si no sabía sobre qué o cómo o por qué o cuándo! Hasta que levantó la mirada y las vio. A las coristas, a las pequeñas Olivias que seguían ahí, bailando tan graciosas en sus cubículos vidriosos pero ahora a su aire, a su ritmo, unas salsa, otras reggae, otras reggaeton, gas...bailaban y la miraban y se reían de felicidad y le murmuraban las mil, unas huesudas, otras entraditas en carnes, que era hora, que tenía que entrar. La señorita Olivia entendió entonces, solo entonces, que no, que no iba a hacerlo. Todas hermosas, todas amables y risueñas y amorosas, iba a vivir sus vidas una por una y a no decidirse nunca por ninguna para no quedar incompleta, por siempre, sin sus mil caritas de niñas buenas y sus mil danzas graciosas. Así que no lo hizo. No se fue. No decidió nada, no entró en ninguna parte y se quedó mirándolas, sus sandalias de tiritas pegadas a las tablas del paseo marítimo. 

Afuera, el mar lanzó un eructo dulce. Adentro en el edificio la observaban, curiosos. Contemplaron por largo rato a la señorita Olivia, que se fijaba extasiada en el infinito con la camisa babeada. Se cansaron de aquello, apagaron la luz, cerraron las puertas y se fueron a sus casas.

Malditaperralosétodo

Malditaperralosétodo. Sé que te busca en las noches cuando sale de aquí sé que te pone mensajes en el celular desde el baño cuando acaba de venirse en mi boca sé que espera como un adolescente en la entrada de tu edificio a que regreses del colegio sé que se frustra porque le muestras tu cosita por cámara pero cuando se juntan no se la dejas tocar sé que lo calientas le das permiso de meterte el dedo un poquito y después cierras tus piernas duras maldita estrecha de mierda sé que te ríes de él y de sus babosadas con tus amigas de quinta cachorras descerebradas sé que aparentas interés cuando te cuenta cómo era el mundo hace 20 años  pero también él finge él finge conmoverse con tus historias mañés de barrio con moraleja incluida sé que le paseas al vecinito barrosito pipichiquito  enfrente de sus narices y lo peor es que llora llora de celos el imbécil por una costra negrapútrida estrato dos como vos sé que cuando me mira ve tus ojos "etsóticos" chirretes y malevos sé que le das vainas raras en la sopa para torcerle hasta el pelo es increíble se la toma y se siente raro pero piensa que le cayó mal cómo no se da cuenta el muy enyerbado se lo merece por mal polvo sé que cuando me lo mete se imagina que lo clava en tu coño estrecho y sequito que debe raspar la verga como los de las vírgenes virgen vos sí cómo no eso quisiera él jaja no como el mío que siempre fue ancho y flexible siempre desde que tenía tu edad maldita perra no es mi culpa yo pensaba que era una ventaja pero se me devolvió y ahora resulta que soy una perra vieja de coño flojo como si ser joven fuera un regalo de Dios y no un mal chiste que entendemos mucho después cuando ya todos terminaron de reírse pero no importa maldita perra no importa que lo sepa todo no importa que compita contra una chanda arribista como vos porque ya no lo quiero ya no quiero sus babas de perro viejo sobre mi almohada ni sus charquitos de orines por toda la casa ni sus cagadas en la sala ni sus montadas sorpresa mecánicas y torpes cuando estoy medio dormida soñando con una vida llena de  perros mejores que él ni sus ladridos destemplados cuando lo dejo encerrado ni sus quejidos eternos y tristes cuando no le paro bolas ni sus gruñidos cuando no le pongo el culo ya no quiero nada te lo regalo adoptalo encartate vos desde ahora maldita perra y disfrutá para siempre de la perra vida que me robaste.

Redención

Lo hacía al escondido a cada rato, sin que la mamá se diera cuenta. Con el dedo índice, blanquito y pulidito, fondeaba las paredes llenas de vellos, que le pinchaban la yema y le producían un inexplicable cosquilleo en el estómago. Esa uña era más larga que las otras. Una conquista importante, teniendo en cuenta que cada semana tocaba revisión de manos y que cualquier extensión no autorizada se cortaba y limaba con una devoción implacable. Logró convencerla con el argumento de que era para las clases de guitarra, para el punteo, entendé, los grandes maestros clásicos la tienen así o ¿es que preferís que me quede tocando charranguiado mejor? Entonces ella le dio permiso aunque siempre con un asomo de duda porque, la verdad, desde la cocina no es que escuchara ensayos muy seguido.

Entonces el dedo. Seguía, se iba hacia adentro, abriéndose paso entre la piel rugosa de la entrada. El centro era algo seco pero en las esquinas se formaban unas costras pegotudas y maleables imposibles de resistir: daba un brinco al arrancarlas con la uña “del punteo” y sí, molestaba un poquito, pero valía la pena. Con ese trofeo bien agarrado por el borde hurgaba el fondo. Era la mejor parte, con el lecho blando que cedía al tacto y de donde emanaba la masita suave y cremosa, fuente de las delicias pasadas y por venir. De ahí en adelante, el abismo insondable; aventurarse más allá era incómodo, como perder la virginidad con cada arremetida… pero lo hacía de todas maneras porque el dolorcito y la sangre le daban un sabor a purga, a redención instantánea del pecado aún en flagrancia. Así, si la mamá llegaba a descubrir aquello alguna vez, le mostraría el dedo ensangrentado y baboso para rebajar su condena.

Entonces la masita. Esta vez no fue tan fácil sacarla. Lo intentó dos veces, presionando hacia abajo con la yema y enterrando la uña en la piel para después jalar, pero se resistía, como si estuviera tan cómoda en ese ambiente húmedo y caliente que no quisiera irse. A la tercera logró desprenderla enterita, se vino enredada, y al salir de aquel túnel el roce le provocó mini espasmos hasta la coronilla. Hasta se orinó un poquito, mmm. Contempló el botín por unos segundos, era como más carnudito esta vez, pero igual de suculento. Sin más demora, masita y costra fueron mezcladas en una bolita casi perfecta y pegadas por debajo del porta partituras. El crimen perfecto, el criminal perfecto. No, que no le vinieran con el cuento de que eso tan bueno lo estaba embruteciendo.

Al rato se puso a practicar guitarra. Un arranque de culpabilidad, tal vez. Pero arriba, en su cuarto, los acordes no sonaban bien. Qué raro. Los dedos, más torpes que de costumbre; las notas trastabillaban sin sentido en el pentagrama, pero si ya se las sabía...un escalofrío lúcido le recorrió el cuerpo. De pronto había algo de cierto en todo ello y estaba sacándose trocitos de su cerebro que ahora adornaban el mueble, resecos e inertes. Después de todo, el color del último era gris, una pista importante. Sin pensarlo mucho, arrancó las bolitas diminutas y se las tragó sin masticarlas, bueno, menos la última que todavía estaba fresca. Sabían a neuronas, a inteligencia y a virtuosismo musical. Estuvo cerca, de ahora en adelante no más perder el tiempo. A ensayar.

Abajo, en la cocina, la mamá escuchaba complacida la melodía medio charranguiada. Sirvió tanta cantaleta, pensaba, mientras pegaba una bolita perfecta en una esquina del cajón de los cuchillos. 

Rosa

Que empuñaste una escoba desde los trece años
Que desde entonces te autodenominás Manteca
Que le creíste al señorito que te preñó
Que le mandaste toda la plata a los de allá
Que adoptaste a los críos de la señora como tuyos
Que la señora tenía celos de tus quehaceres de mamá sustituta
-pero nunca hizo nada, por andar detrás del pipí inquieto del señor-
Que te perdiste navidades, cumpleaños y entierros con plañideras y ron
entierros importantes, necesarios, sobre todo los entierros
Que te berrearon escupido en la cara, te gritaron bruta, india, ladrona y aún así no te fuiste ¿Por qué?
Que le creíste a otro no tan señorito que te volvió a preñar
Que a los veinte te pintarrajeabas y ahogabas la casa en ese perfume dulzón, para salir, deseosa y crespa, a encontrarte con el Gordo
Que amaneciste en fincas ajenas y malucas batiendo chocolate para cincuenta y cocinando sancochos desenguayabadores en fogón de leña
Que se burlaron de tu hablar enredado, de tu letra de niña de primaria, de tus números de teléfono torcidos y en cascada, de tus corotos y tus guindadas
Que a los cuarenta dejaste los afeites, el perfume dulzón y al Gordo, que se fue por el Hueco a buscar fortuna

-no te llevó, pues cómo, iba a mandar por vos después, cuando se instalara-

Que las sobrinas cuervo, los hijos sanguijuela y los nietos ternero aún maman de tu teta de cuero seca
Que soñás con volver a la casa de la infancia
la de antes de los trece años, la que se están robando a pedazos,
así sea para ver llover y comer bollo de yuca con quesito y ventilarte con el abanico que te heredó la señora y desterrar a las brujas del zaguán
Que llorás a los muertos más que a los vivos...
...a Teresa, a Pablo, a Tomás, a las 8 hermanas con nombres terminados en ina
Que las llorás porque sabés que serás la última
pero a veces quisieras irte ya
pa que te lloraran a vos también,
pa no aguantar más cagadas de tanto cagón junto,
pa no tener que envenenar más culebras,
pa jalarle las patas a más de uno por la noche y cobrárselas enteritas.
Que aquí seguís, que qué se le va a hacer
Que hasta que al de arriba le de la gana de mandar por vos
Que...nada